noites botocudas

foto de carla osório
caparaó - muniz freire - 2008

Só um verso, só uma prosa... poética, porra!
Imploro, pergunto, berro, clamo ao acaso, pois ao outro não ouso, afinal não me vejo filha do pai barbado e eterno sentado em seu trono esplêndido e sem mácula.

Então grito por um tijolo que me atinja, uma idéia pesada que me acerte em cheio a testa metida a besta e ateste que desta cachola sem miolos ainda saem palavras cruas para serem queimadas no fogo dos palcos da inútil guerra da barbárie cotidiana.

Mas talvez deva gritar a ela, à fêmea universal, já que vim de lá, desci de lá, da montanha.
Rolei da pedra, fui expulsa do seu nicho incandescente e úmido. Pedra eterna, perene mentira, pois não há nada que não fluxo, poeira de estrelas que o vento e a água, ou as palavras e o sexo não criem e recriem em eterna mutação, estranho e perpétuo movimento de ficção de mim no mundo do mundo em mim.

E se ontem dancei forró húngaro, hoje me encanto com violões ibéricos em uma pedra de paragens portuguesas em uma baía recortada em vigas modernistas de aço e prostitutas e marinheiros e vagabundos e pontos de ônibus lotados no caos contemporâneo das cidades, mesmo as mais provincianas.

E depois um cineminha e um showzinho logo ali em uma caverninha enfumaçada, um rock estrondoso de moleques bárbaros tupiniquins elegantes botocudos guerrilheiros.
E se já ouvi e bailei valsas francesas e abri os olhos com histórias de terror boliviano...

Afinal donde estás latinoamérica?

E tomei cachaça lissérgica e fiquei bêbada com noites encantadas ao lado do fogão de lenha... e dancei danças fáunicas com criaturas satíricas e gargalhei gargalhadas anárquicas só pelo prazer e horror de estar viva sobre a pedra.

E se ontem havia muçulmanas e quase nossa senhora e um quase pai, hoje já não há nada das duas sombras andando de braços dados na noite fria, nem o som selvagem dos dois erês alucinados entregues a tão intensa e extravagante e genuína guerra de corpos.

E amanhã pode haver nada, nem nossa insone poesia no espaço, sem rima ou sentido, nem nossa dança funesta sobre o planeta, nem planeta, pois o tal sujeito de barba, esse nunca foi e já não é há muito e somos todos destinos de estrelas vagabundas a brilhar por instantes digitais em cavernas de Jucutuquara ou São Paulo ou Berlim, ou Cotaxé, ou Caparaó, que seja...

Bebamos então a isso com os deuses e deusas que somos ao inventarmos eternamente a ficção de sermos e estarmos e existirmos no universo que gira surdo e indiferente dentro e ao redor como dança de estrelas, como poeira estelar...

Poeira

caparaó - patrimônio da penha - 2007